África y los errores

Hoy fue un día coronado.

No es tan cierto eso de que actualmente la vida es más fácil. OK, desde una óptica más optimista, tampoco es más difícil que antes.
Nuestra vida en esta post-modernidad es pelear todo el tiempo contra las ideas preconcebidas, luchar contra los estereotipos prejuiciosos...y sobre todo, defender las realidades. La ambigüedad es abrumadora, la tentación a generalizar es amenazante y acecha a toda hora, la información demasiada. Imposible no asociar valores o características a un concepto. Por eso nos equivocamos tanto como humanidad.

Lo confieso: mi concepto de África y los diplomáticos africanos - dados los conflictos recientes, como Ruanda - era de gente/sociedad problemática, salvaje, primitiva, obscura, poco civilizada, violenta, negra. Desde mi occidental punto de vista, tenía poca razón. Pensaba que en una de esas si te vas de safari, hay que tener cuidado con que algún caníbal no te atraviese con una lanza...Eso es tan cierto como pensar que al visitar México te va a tocar una balacera entre los narcos y el ejército...Pero en suma: no entendía África.

Hoy tuve la experiencia de estar en una breve conferencia sobre ese continente. Lo más importante (algo que supuestamente ya sabía): no juzgar a ninguna cultura bajo los valores de otra. Todo intento de democratización en África tiene que llevarse a cabo tomando en cuenta su manera de sentir, de vivir, de reaccionar. No se puede llegar e imponer valores propios así como así. Resulta ajeno en los zapatos del otro.

Tenía - también - algo de razón: el conferencista era de color(es), un camerunés muy vivo, vestido con un traje típico morado impecable, apasionadamente alegre. Quizás no tan representativo del África en general, pero sí un embajador transmisor de los valores y puntos de vista africanos puros. Me equivoqué mucho, porque desde mi egoísmo y centrismo occidental me esperaba el estereotipo violento, golpeado e ignorante, y me encontré con un equilibrio casi relajante, paz en la voz, ternura y tranquilidad al explicar: color, color, color.

Aprendí que el África y lo africano de verdad es una sociedad sabia, avanzada, colorida, cuidadosa de la familia, consciente de la pertenencia a la etnia, pacífica, clara. Nada ignorante, toda ignorada. Vista en su pureza profunda, lejos de la negrura. Mal apreciada desde el punto de vista de occidente. No entendida a través de sus mismos valores.

Y a pesar de que lamento antes haber errado tanto al haberme comido entero el paquete de prejuicios "africanos" que me vendió quién sabe quién de este lado del mundo, estoy agradecidísimo de haber salido del error hoy. De poder hablar mejor de los africanos, de aspirar a demandar de los gobiernos poderosos que tomen acción real para ayudarlos y, sobre todo, de no juzgar nada ni nadie fuera de sus propias concepciones de vida. Hay tanto que admirar de ese continente, tantas injusticias que desde la época colonial se gestan, traducidas hoy en tragedias difíciles - pero no imposibles - de remediar, causadas por gente que juzgó sin saber. Qué bendición conocer cómo siente un africano, como se percibe, qué idea tiene de su grupo y de su vida. Entender África. Entender todo.

Por eso, y porque además gracias a los caprichos de la vida - y de Andrés Manuel López Obrador - me tocó estar en el 2o piso del periférico mientras llovía justo cuando un rayo hermoso coronaba el cielo, y ser así testigo de un milagro simple, hoy el día tuvo corona.

Y me muero por conocer más y más y más de esa África con tantas respuestas ignoradas que tristemente es vista de este lado como salvaje y negra, de vivir muchos días más en la espera de presenciar otra coronación y aprender más cosas en otros días coronados (seguir en la batalla contra los prejuicios y en la defensa de las realidades), de saber cómo, desde mi pequeña postura, puedo intentar echarle una mano al mundo...

No juzgar y entender: el principio del comienzo de una buena vida coronada.

OK. Hoy estuve emocionado, se vale y ya me tocaba, no?

*La foto es de Hans Hendriksen y fue tomada en Zambia.

Recomendaciones del Chef...

No hay escritos nuevos en la página, solamente la actualización final de la antigua página de mi hermana.

Hoy la mesa se sirve con lo que hay. Claro, dependiendo el tipo de hambre que traigan los señores comensales, es el plato a ofrecer:

Se me ocurre que si hace mucho calor es mejor leer Oasis, Mechero, Persecución o De Noche. Está también el tan elogiado Espuma. Aunque para famosos pues Desde el fondo de la cava...

Algo más romántico espera ser leído en Arte, Máscaras y Solamente Verdades. Dentro de lo cursi caen: Anónimo (este, hay que encontrarlo), Sí, el delicioso y equilibrado Gastronomía (no conveniente si se está a dieta), y Envidia .

Si está lloviendo pues está Entre una mujer y un bosque lluvioso, podría ser Mundo, y claro, Monzón Perpetuo.

Én tiempos más melancólicos sirve sensible, Una canción, One-night stand... Si se sienten especialmente suicidas no se les ocurra leer Réquiem, ni ¿A Quién le Importa...?

Para agarrar ánimo o inspiración: Rebélate, Visión Futura , Las cuerdas rotas, Chantaje, y el tan narcisista Todo.

Para reflexionar tenemos los no tan de mi agrado Lástima, Sobre la Nueva Generación, y Preocupación.

Si es de noche y no puedes dormir, léete primero Insomnio (sexy), y luego léete todos los arriba mencionados y hazme feliz, al fin, de otra manera estarías durmiendo.

Y bueno, buen provecho, pero antes de retirarse no se olviden que hay que dejar algún comentario aquí o firmar el libro de visitas como propina (por favor)...Gracias

De chips y de chuchos

chucho m. Perro.

Adj. y s. En Méx., tozudo, enredador.

"You don't know me / The way you really should / You sure misunderstood / Dont' call me ‘Chucho’ / You got some nerve, and baby that'll never do / You know I don't belong t o you / It's time you knew I'm not your ‘Chucho’ /I belong to me, so Don't call me ‘Chucho’!"/ Mi propia versión retorcida de la canción Don't Call me Baby de Madison Avenue
Los mexicanos tenemos muchos chips instalados en lo más profundo de nuestros cerebros, que reaccionan automáticamente, herencia de lavados colectivos populares. Simple asociación a través de la repetición, como los perros de Pavlov.
En un post es imposible describirlos todos, pero bastará con empezar por describir el buen chip de la fiesta mexicana. En México no hay medias tintas ni equilibrios en la parranda gracias a este dispositivo heredado de la cultura popular, que se activa con la primer copita, o en una de esas, camino a la fiesta. El chip ordena al cerebro “tira la casa por la ventana, rumbea como si fuera el último día, gástate todo – mañana veremos pero hoy, estalla hasta que el cuerpo aguante, hasta que tus papás o la policía te lo impidan - ".

Tenemos por ejemplo otro chip muy nocivo, que se activa al escuchar la palabra ‘reelección’. introducido a través de libros de texto de la S.E.P. , cientos de papeles y decretos publicados que llevan al mexicano a leer y escuchar millones de veces que “Sufragio efectivo, no reelección”. Este semestre me ha tocado estudiar el sistema político mexicano, y creo que mejoraríamos mucho si no le tuviéramos tanto miedo automático al concepto.

Pero el chip del que soy víctima, el cual quisiera erradicar, es el de decirle a los nombres en diminutivo. Qué triste. Ni bien han presentado a Patricia cuando ya se convirtió en Paty. Gustavo es instantáneamente Tavo, Graciela Chela...Y bueno, creo que el nombrar es de alguna manera poseer. Yo compré mi coche y por eso soy yo y nadie más quien puede nombrarlo como me dé la gana: Bartolomé Magdaleno Wenceslao Tshcebyschev (BMW Chevy Chev). Por esos mis padres me pusieron Jesús y no Chucho, porque soy su hijo. Elemental y primitivo, pero cierto no?
De la misma forma, no cualquiera le diría ‘Gordita’, ‘Honey’, 'Bebé’ o ‘Amor’ a la novia de algún amigo: eso es solo a utilizarse entre la pareja, indica cierta pertenencia del uno sobre el otro y al revés, implica una relación más profunda. Así pues ¿qué sentido tiene tratar de re-nombrar a alguien? Independientemente de la paranoica sensación de que te poseen, y sin cuestionar la buena intención y las ganas de agradar, ¿qué tal si no te gusta el apelativo?

Digo, además, ¿qué confiancitas son esas, no?!!!

En mi penoso caso, el chip dentro del chip es que ni bien oyen ‘Jesús’ ya dijeron “Chucho”. Y bueno, aparte de que la cultura popular no ayuda mucho (Recordemos a “Chucho el Roto” – que dicho sea de paso, si me gustara el nombrecito me vendría que ni pintado – o la clásica expresión “ Síiiiiiiiii Chuchoooooooo” [¡!]), he de señalar que hay lugares rurales en todas partes donde se habla este idioma en las que ‘chucho’ es un perro callejero. Yo me acuerdo de mi abuela Pilar cuando era muy niño, cómo le gritaba a los perrajos sarnosos y los ahuyentaba con la escoba "Vete chucho, vete", gritaba. ¿Qué traumático, no?

No es que el animal no sea digno de mi persona, al contrario, más bien es que en especial el sustantivo 'chucho', en el contexto donde yo lo aprendí, es muy despectivo.

Y así como los chuchos de Pavlov, recibí un chip distinto, y asocio la palabra chucho con perro.

Así pues, expongo esta tragedia, luego de un largo fin de semana en el que, si me hubieran dado un peso por cada vez que me presenté y me dijeron Chucho (creo que con buena intención, con cariño), estaría reservando el avión pa irme unois días a cualquier lugar donde me digan simplemente Jesús. No estaría mal JesusChrist o Gesú. Ah, qué delicia...

Hemos de pensar en todos estos chips que vamos repitiendo por la vida, así sin pensar. Podríamos hacer feliz a mucha gente. Deshacerlos y erradicarlos de nuestra cultura y comportamiento diario es volvernos más racionales e inteligentes, y eso ps salva vidas no? Pregúntenmelo a mí.

Pero mientras tanto, habré de salir a la calle con un nuevo chip de paciencia que se active cada vez que me digan el nombre de cariño...

Guau, después de todo, ¡qué Chucho es este mundo!

De la inmediatez del arte

Hoy la vida me puso el más sonoro de los despertadores. Me dí cuenta que tardé bien poco en dormirme demasiado profundo. Me acordé de por qué alguna vez me salí del ITAM, de por qué veía tan lejos mi manera de ayudar a mi país estudiando, o trabajando en un puesto público.

Tuve la fortuna de llegar puntual por una vez en la vida a ver el documental De Nadie. Desde ya parece imprescindible recomedarlo para que lo vea la mayor cantidad de gente posible. Lejísimos de cifras y tecnicismos, y muy cerca de personas y sentimientos, la película te sube al tren de los inmigrantes centroamericanos que quieren llegar a Estados Unidos. Que dejaron a los suyos atrás, y que se fueron dejando ellos mismos en el camino en nombre de los que los esperan en sus tierras. Y así, se enfrentan a las maras, a la policía mexicana, al hambre, la tortura, las violaciones... Interesante y hermoso ver cómo hay mexicanos que se organizan para darles comida y asilo. Conocí a María, la historia central de la película, casi ya termina el día y no dejo de pensar en ella. No se enjuaga de mí su cara morena profunda de madre fuerte, a veces brillante, captada por una cámara que parece no existir. Después de tantas teorías vistas en clase, la problemática de la migración tiene para mí una cara, una historia que me duele y me afecta. Me mueve a buscar hacer algo. A gritar para que se sepa lo que vive ella y miles de inmigrantes. Al principio creí que traía algún sentimiento atorado y lo sacaba a través de la película, pero no, muchos chillaron como yo. Nos pegó. Nos sacudió. Nos revolvió.

Y así, Tin Dirdamal, el director de la película, que tiene mi misma edad y fue el depositario de la confianza de un sacerdote defensor de los migrantes que financió su documental, se convierte en una especie de señal que se cruzó por mi vida justo cuando ya casi estaba corrompido por el sistema laboral. Sí, es verdad que puedo ayudar a la gente desde algún puesto convencional de Relaciones Internacionales. Pero para que mi iniciativa pase, si pasa limpia y no se contamina en el camino, ha de recorrer cámaras, burocracias, vistos buenos, intereses que la deforman, tiempos de espera interminables.

Pero Dirdamal se saltó todas las formalidades que tanto detestamos muchos: se movió para que en tiempos donde nadie escucha a nadie, su documental se exhibiera y llegara hoy hasta el ITAM, así, gratis, abierto a todos. Y logró dejarnos un mensaje relevante en un tiempo de espera récord, una burocracia nula: prácticamente ni siquiera fue el intermediario entre María Ponce y yo. Los inmigrantes me contaron, casi al oído su historia, en una inmediatez que ninguna política pública, por muy bien formulada que esté, podrá jamás alcanzar. Más aún, le regaló a México un premio en el último festival de Sundance, de paso atacando ferozmente la ignoracia gringa sobre el tema. Cuando me contaron que estaría hoy un ganador de Sundance, me esperaba un tipo calvo de lentes de pasta y saco de cuero negro. Pero no, era un tipo normal, como yo. Nada de fastuosidad, más bien tranquilidad, a lo mejor satisfacción disimulada por haber logrado algo tan alto independientemente de los premios. Me identifiqué de alguna manera.

Me entró nostalgia por mis días más artísticos, coraje por las ideas que conscientemente maté, esperanza y mucha admiración por conocer y hablar con alguien que sí pudo. Gusto de haber encontrado lo que a mi parecer es la manera más efectiva de embestir y gritar contra los problemas y conscientizar: utilizar el arte para humanizar las cifras, para clavar las uñas en todos los corazones y forzarlos a voltear hacia donde nadie ve y hace falta ayuda. Encontré la fórmula, la ví materializada exitosamente en alguien más, y la encontré muy a tiempo. Son pues, los artistas y su arte, con su poder e inmediatez, lo que hace falta hoy, que no los economistas con sus teorías abstractas ni los políticos con sus propuestas lejanas.

Sin dejar lo ya empezado, después de hoy vuelvo a hacerle caso a mi guitarra y a mis cuadernos. Digan lo que digan, mi ayuda y aportación a México, está en perseguir obras como De nadie.

Y me siento bien por compartir, por volver a decir que hay que buscar y ver el documental, por reproducir lo que oí hoy: que una madre con tres hijas que encontró Tin Dirdamal cuando iban hacia el gabacho habían sido violadas siete veces, y aunque sabían que las seguirían violando en el camino continuaban, por llegar a la tierra prometida valía la pena seguir. ¿Qué clase de vida tiene nuestra gente en América?

Pero no puedo dejar de acordarme de María. De desear que si sigue viva, esté bien.

De la extranjería...

“No me llames extranjero, por que haya nacido lejos, [...]ni pienses de dónde vengo, Mejor saber dónde vamos, adónde nos lleva el tiempo, [...] ¿Y me llamas extranjero porque me trajo un camino, porque nací en otro pueblo, porque conozco otros mares, y zarpé un día de otro puerto?..."
Sobre este tema, muchos eventos recientes me llevan a escribir. El más inmediato: la imagen de mi padre, un español de pura cepa, devorando unos tacos campechanos de carnitas y chicharrón con su cebollita, su cilantro y su salsita roja; disfrutando, saboreando y comentando las delicias de tal manjar con una pasión mexicanísima. El más repetido: la presencia de alguien que dijo el primer día que la conocí que no esperaba aportar nada a mi vida, que ha puesto en movimiento en mí el concepto de extranjería y que quizás ha aportado demasiado. Las palabras de Rafael Amor, aquí citadas, han revoloteado también a mi alrededor.

"Si siempre quedan iguales en el adiós los pañuelos, y las pupilas borrosas de los que dejamos lejos, los amigos que nos nombran, y son iguales los besos y el amor de la que sueña con el día del regreso".
Hace unos años, me acuerdo muy bien de observar a mi padre en Zaragoza, hablando con sus paisanos de mi edad y pensar que era un extranjero en su tierra. Los chavos zaragozanos hacían cara de no entiendo nada, y es que ya mi papá, después de treinta años, aún habla con acento español, pero con palabras mexicanas: a veces piensa cálidamente mesurado, atento y en diminutivo, como mexicano...
Creo que ya lo he escrito aquí alguna vez. Los amores rompen nacionalidades, razas, idiomas y diferencias.

No es de aquí el que no produce, y estéril se queda dormido. No es extranjero el que ama la tierra que pisa, el que transforma la piedra en arena con su trabajo. Y esta idea tan zapatista, tan mexicana, en mi vida se ilustra con la imagen de dos españoles.

En mejor momento de mi vida no pude haber empezado a trabajar con mi papá: mi admiración por él ha crecido y sigue creciendo al minuto, al verlo en su lugar de trabajo. Me da esperanza y orgullo saber que un hombre tan íntegro y honesto me engendró. El medio del turismo - como casi todos, supongo -, está plagado de corruptos. Llegar, y llegar honestamente, con la cabeza bien alta, sin deberle nada a nadie, como lo ha hecho mi padre es de aplaudirse.

A veces, cuando hablo con su equipo de trabajo siento que si se me hincha un poco más el pecho se me va a reventar de orgullo, y podría hablar mucho pero sé que a él no le gusta, que es hombre bueno en silencio, porque no hay por qué alardear. Solamente quiero describir su imagen de extranjero generando empleos, entendiendo que algunos de sus empleados tienen hijos y familia, ayudando, apoyando, y comprendiendo como nadie que conozca lo hace. Sembrando respeto y amor en tierra mexicana, todos los días, desde hace treinta años.

"No me llames extranjero, traemos el mismo grito, el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras, Antes que vinieran ellos, los que dividen y matan, los que roban, los que mienten, los que venden nuestros sueños, Los que inventaron un día, esta palabra, extranjero..."

Esta semana he tenido el honor de trabajar con la Doctora Sonia Rodríguez Jimenez, cuyo nombre y título - serios y solemnes- , contrastan con una personalidad sencilla, amigable y burbujeante: mexicanísima. Sonia fue mi maestra de derecho el semestre pasado (tuve 9 en su materia y ya no tomo clases con ella, así que hoy ya no hay lugar a barba - o pelota, como dicen en Madrid, su tierra natal -). Desde ese entonces, he visto en ella a una mujer que señala las fallas del sistema jurídico mexicano, nunca con la arrogancia propia de un conquistador de hace siglos, sino más bien, con el amor de quien sabe que en alguno de sus oyentes está potencialmente el poder de reformar las leyes para mejorar a México en un futuro. Por supuesto, se ha encontrado con ese complejo mexicano que algunos tienen todavía, después de 500 años, contra los extranjeros. Ese sentimiento tan anticuado, generalmente gestado en mexicanos que muy probablemente no han aportado al país tanto como ella.

Muy afortunadamente para mí, soy cómplice de Sonia en un proyecto para tipificar legalmente el delito de tráfico en México, lo cual defiende los derechos de los niños mexicanos que de momento, y dada la inexistencia de ley al respecto, no podrían hacer nada si se vieran traficados. Y no lo hace por la gloria, ni se está ganado un peso: su generosidad nace de su compromiso con México.
"No me llames extranjero, mira a tu niño y el mío cómo corren de la mano hasta el final del sendero,[...] No me llames extranjero, mírame bien a los ojos, Mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo, Y verás que soy un hombre: no puedo ser extranjero. “

Y así, para mí también, la extranjería es un concepto muy pero muy viejo, y muy poco útil. Porque tengo en mi vida dos presencias muy afortunadas: dos paisanos que, sin importar dónde hayan nacido, trabajan todos los días para transformar a este país en un lugar mejor, traen bien puesta la camiseta y, aunque de repente zezean, se han ganado a pulso esta tierra y esta sangre: son más mexicanos que el nopal.

"Hoy en día en que ya importa más el lugar de residencia que la nacionalidad para fines jurídicos, el amor por la patria se lleva muy dentro, y se transmite a través del trabajo, el compromiso social con los nuestros y la honestidad. Y después de todo, siento que cada mexicano, español, colombiano, dominicano, chileno, y latino en general, es - de verdad - mi paisano. Y lo mismo me pasa con los rusos, polacos, checos, turcos, gringos, japoneses, finlandeses, y todas las demás nacionalidades."

Corrien

"el que mucho abarca poco aprieta"

Refrán popular

Qué alarmante. Y no puedo ni detemnerme a pensarlo xq mañana tengo control de Japón, China y ...
Yo que pretendo ser artista, que nunca me he apresurado a nada, Me estoy convirtiendo en una caricatura del hombre posmoderno: todo el día corriendo. Universidad, trabajo, visitas, comer, vida personal, llamadas, orden, ....Hacer bien el proyecto de tesis, estacionarlo en la sombrita, participar para que te recuerde la profa., traer la corbata bien puesta, atascarse de comida 8excelente para el stress), cotizar, cambiar la comida de la gata, poner atención en finanzas...
Increíble cómo esta vida nos va volviendo máquinas, reaccionando automático a todo, incapaces de detenerse a disfrutar cada una de las actividades que queramos hacer de día.
Atarse las agujetas en el coche, Poner el C D player para cambiarse de ropa, pero no da tiempo ni a media canción ...malordenar el cuarto con el teléfono en la oreja, comer el postre de pie y empezr a lavar los platos cuando aún estamos masticando el último bocado, saludar a los amigos sin dejar de caminar, leer mientras cenas...
La prisa es un mantra ya, el sueño, la sed, la comida,se vuelven secundarios - lo que más "duele": sentir, se vuelve secundario en un mundo que pide RESULTADOS ante todo. Un mundo con días de solamente 24 horas en el que es prteciso hacer de to do.
Un mundo donde el ideal es estar bueno, bien vestido, leer el periódico y las noticias, dar un buen ejemplo a los niños, estudiar en el ITAM, trabajar como un burro, hacer algo por la comunidad, sa lir de antro los fin es, y estar pendientes de Cantando por un sueño, algo de fútbol,las noticias otra vez, que cambian al minuto... y espérate que se nos viene la maestría.

Y uno que intenta de repente concentrarse y escribir, no caminar sin cuestionarse un poco cómo se va pa sando la vida, en todo cado, DECIDIR que uno no va a cuestionarse, de re pente me encuentroescupiéndole palabras al teclado, acorralado, porque hay que escribir, pero hay que dormir, al punto de que a veces la idea que ttenemos bien pensada, ha de verse - por culpa de cualquier cosa de entre el montón de la lista de pendientes- interrump

Felicidades Cuco

Hace 5 años que entré a la carrera conocí gente increíble en el ITAM. También hace 4 y hace 3 y hace 2 y hace un mes y antier.Con algunos más que con otros ha habido buena amistad, recuerdos, peleas, desveladas, borracheras (!), café en las mañanas, exámenes en equipo, distanciamientos, momentos compartidos...

El tiempo, con su implacable acción depuradora ha ido arrancando mucha gente de mi vida, por motivos diversísimos. Después de cinco años, solamente hay un amigo con la que sigo en verdadero contacto desde 2001. A la interesante luz de la retrospectiva, hay muchísimos momentos distintos, altos y bajos, y el Mulis a.k.a. Cuco ha estado a pesar de todo ahí. Y sigue. Surreal saber que nos estamos graduando ya...

Más surreal saber que, el tal Cuco anda feliz - literalmente- porque encontró una excelente chamba, en la que está contento, le gusta el trabajo y es bien apreciado por su empresa. Bueno mano, ya te tocaba un post especial no? Felicidades...No dejes de regresar al blog. He ahí la prueba más viva de que no se necesita saber nada especial ni estudiar ni matarse para encontrar un buen lugar, y más bien es el examen psicométrico y psicológico (el que se concentra en tu capacidad y tu ética, más que en tus dieces o tus papelitos) el que te lleva a los buenos lugares. No sabrás ni madres, pero ética y valores un chingo...

Desde el martes que nos contaste, estoy esperanzado, inspirado. La buena chamba llegará. If you could make it, who the fuck wouldn't???? Con esto estamos probando la única teoría que aprendimos en el ITAM: Los ñoños abajo, nosotros arriba. Es una de esas veces donde dices, qué bueno que no me fui. Tenías razón. Tuvimos razón... Pero más que todo eso, estoy contento, porque te ví muy contento. Keep it up... Un abrazo.

Nostalgia rizada

" le abrió todo su corazón y le dijo: "La navaja no ha pasado jamás por mi cabeza, [...]. Si me rasuraran, mi fuerza se retiraría de mí, me debilitaría y sería como un hombre cualquiera." "

Jueces, 16, 17:18.

Mis rizos no son sin mí y yo no soy sin ellos.

Vienen juntos ya desde hace muchísimo tiempo, mezclándose desde el corazón de la Ciudad de México, el este de España y los puertos del Líbano. Son espigas en verano, cuando huelen como a cerveza obscura, son menos copiosos en otoño, y estáticos en el invierno. En primavera les encanta atrapar las flores de jacarandas que caen lento desde muy alto, y enredarse en ellas.

Mis rizos hablan al aire y deciden mi futuro, cuando estoy triste se estiran hasta mi cuello para abrazarme, siempre buscan consolarme y se pasan el día buscando cómo decirme las respuestas que necesito (sólo ellos las saben). Son ellos, los seductores por excelencia, los que se asoman hasta mis oídos y susurran las mejores frases para cautivar a las mujeres, y apuestan entre sí quién me hará caso y quién no. Son junto con Dios los únicos que de verdad saben exactamente en cuántas almohadas los he puesto a dormir, se derriten ante el recuerdo de aquélla primera noche y son más líquidos, aunque se solidifican con recuerdos de otras noches menos memorables. Son perezosos, y despertarse temprano les cuesta mucho trabajo.

Protestan esponjándose si no les gusta el lugar a donde los llevo. Se desesperan cuando están en la fila de un banco - especialmente en quincena -, también cuando se quedan junto conmigo atascados entre el tráfico. Son en esos días muy amargos, aunque ni bien llegan a la playa se vuelven salados, siempre ansiosos de que los peces del mar naden entre ellos. En días de inspiración se vuelven dulces, - mientras más inspirados están más empalagan -, y es entonces cuando vale la pena probarlos. Componen canciones y versos (se saben cuerdas de guitarras de distintos tonos), son felices cuando cantan, interpretan según el tema, pero siempre entonan con gusto, fuerza, entusiasmo y hasta rabia, en una armonía impecable y afinada. En épocas de serenidad, aman la música de Rachmaninov y de Tchaikovski, entonces suenan como campanas al viento y, si corro muy rápido, parecería que una orquesta ligera va conmigo. También, en tiempos de celebración, bailan. Es entonces cuando son más suaves.

La impersonalidad, la rutina y la contaminación de la ciudad los hace ásperos. Por eso le costó tanto trabajo al Señor Fernando peinarlos esta mañana. He empezado a trabajar desde esta semana y he tenido que cortármelos a la fuerza. Su imagen no es óptima para las ventas de mi empresa, y he tenido que deshacerme de ellos. No quise despedirme, porque sé que pronto voy a encontrar un lugar donde sean símbolo de fuerza y vuelva dejarlos salir. Sé que son buenos rizos, estoy orgulloso de ellos, se toman todo el champú que les doy, se portan bien y son prudentes y no me queda duda que se asomarán rápido en cuanto estemos en un ambiente propicio y tolerante. Regresé a mi casa muy aturdido, sintiéndome extraño con mi nuevo corte casi rapado, al ras. Me ví al espejo y no me gusté (naturalmente). Casi anochece y sigo sintiéndome raro, cansado, he dormido una siesta larguísima y no sé por qué. Será que, tal vez, los rizos no me perdonan, que ni siquiera me despidiera de ellos, mientras los barrían en la peluquería...

Ootra vez...

Últimamente recurro al blog cuando estoy desesperado y ya tampoco.
Dejo aquí mi promesa de regresar en un momento de euforia, o de felicidad que >>ojalá<< llegue muy pronto.
Mientras, me consuela mucho regresar acá. Hoy voy a dejar el complejo de novelista y no voy a llenar la pantalla de palabras.

Lamentablemente, una vez más - para variar-, hoy me siento justo así.

¡Revolución!

En nuestros días cada vez las minorías son más reconocidas y toleradas. A pesar de que se invierten millones en campañas contra el tabaquismo, la cifra anual de muertes a nivel mundial es altísima. Se trata de un porcentaje enorme de humanos conscientemente dañándose. A pesar de ello, fumar es socialmente bastante aceptado, incluso es de repente una especie de símbolo de elegancia. A pesar de que en algunas partes se separa a los fumadores, se siente extremo pensar que alguien se perdería la oportunidad de conocer/contratar/cortejar a una persona solamente porque fuma. Fumar es el chamuco, pero ya no sorprende ni shockea a nadie. Ni hablemos del alcohol a ciertos niveles sociales. Aceptadísimo.

De la misma manera, ya existen países en los que dos personas del mismo sexo pueden casarse y hasta adoptar niños. El caso más reciente, creo, España, país tradicionalmente conservador y católico. Brokeback Mountain, película sobre dos vaqueros gringos gays, fue nominada ayer a 8 Óscares (la más nominada). La homosexualidad ya no es controversial, no shockea. Nadie trata de cambiar a quien ha decidido llevar ese estilo de vida. Cada vez menos los casos de gente que no es contratada/tratada solamente por ser gay.

En contraste, existe una minoría (bueno, no tan minoría en México), que aún con la considerable evolución de las conciencias hacia la tolerancia, sigue a mi parecer siendo maltratada, cuestionada, hasta ignorada. Me refiero a los gordos, los pasados de peso, los carnitas, los panzones.

Como panzón que soy, no puedo evitar sino acusar que vivo una asquerosa intolerancia a que uno le empaque fuerte y sostenido. De acuerdo, no es lo óptimo, pero es decisión propia comer. Igual que un fumador. Pero distinto porque la gordura no es nunca equiparada con la elegancia. ¿Por qué coño no??? Se nota en el trato de la gente. No remuerde el haberte comido una torta extra de tamal frito: al contrario, te hace más feliz. Sí remuerde cuando toda la gente te hace notar que estás subiendo de peso en tono de alarma, como si subir de peso fuera bajar de status o algo así. Qué molesto. En el mundo de hoy, la gordura soprende y shockea. Ni quien cuestione si prendo un cigarrito, pero si me chupo una chela más, el comentario 'gracioso' no se hace esperar. Tampoco el comentario en serio. Nadie quiere que tengas panza, esa es la verdad. El familiar, el amigo, el conocido, el profesor, el jefe, el alumno, el viene-viene, el policía: todos tienen algo que decir sobre tu gordura. A nadie le importa si escribes o estudias R.I. ah pero "cómo has subido de peso, ora sí ya cuídate". Pobre de la Britney con tanto paparazzi.

¿Cuántos humanos hay pasados de peso? Seguro más de los que están en su peso ideal. ¿Y dónde se nos representa? ¿Dónde está una película nominada al Óscar sobre dos gordos que se aman? ¿Qué estupidez es esa de tener un ideal pre-establecido, y de juzgar a quien decide comer de más?

Pensemos en religión. Buda. Gordo, gracias./El indiscutiblemente mejor cantante del mundo. Pavarotti./Uno de los actores más emblemáticos de la historia. Marlon Brando./Premio Nobel de la Paz latinoamericano. Rigoberta Menchú./Cantante más exitoso de todos los tiempos (recordemos sus últimas apriciones). Elvis Presley. Y Marilyn tampoco era flaca al estándar de hoy./¿Qué tal la princesa del pop últimamente?/¿Cómo es la foto del presidente Roosevelt?/Santa Claus, gordito. Y qué bien te cae porque te trajo hartos regalos verdad?

Así que es hora de la RE-VO-LU-CIÓN. Los gorditos estamos hartos de que se nos juzgue. Queremos llevar una vida normal, sin presiones, sin que nos obliguen a cambiar lo que nos encanta. Un poco de aceptación. La misma dosis que a los gays o a los fumadores, y ya vamos de gane, comiendo felices - y tranquilos - cuanta grasa encontremos. Que nadie trate de cambiar este estilo de vida que hemos decidido llevar. Si como mucho o poco, ¿vale madres no?????

Únete a la causa. Me siento orgulloso de ser un panzón. Estudio, soy económicamente activo, contribuyo a mi sociedad. Que empiece la revolución. Todos los días son días del orgullo gordo. No esperes a una fecha especial para decirle a ese gordito que hay cercano a tí lo mucho que lo aprecias y estimas. Yo soy panzón y a mucha honra. Y ahora ME VOY A TRAGAR.

Mis peores hábitos

Fui embaucado por Dalya a decir mis cinco peores hábitos. Me tomé el tiempo porque son muchos, no me sentí muy bien, estuve a punto de hacerme tonto y no ponerlos, pero bueno, hay que ser honestos en el blog...

1. Vivo cazando subidones temporales, viviendo en el futuro. Siempre estoy en: cuando tenga coche, cuando baje de peso, cuando deje de fumar, cuando acabe la carrara, cuando esté en Budapest...Cuando tenía 13, soñaba con que dejaría la escuela para cantar a los 16. A los 16 dije que a los 18, a los 18 que a los 19, a los 19 que ya no. A los 22 lo retomé y luego pensé que al termina la carrera. Ahora, sigo estudiando tranquilo porque espero este año hacer otro intento...

2. Me encanta masticar objetos. Especialmente los clips, las grapas y las argollas de latas de refresco.

3. Duermo demasiado. Cada que tengo tiempo la primera opción es dormir. Si salgo en la noche o hago tarea o veo una movie algún fin de semana es porque antes ya me dormí...

4. Soy incapaz de escribir algo decente sin pluma fuente...mala manía, porque a veces no la traigo y me entra una depresión momentánea al escribir con una Bic.

5. No sé qué tanto esto es mal hábito o parte de mi personalidad, pero siempre traigo el cierre abajo, y últimamente, siempre traigo el plomerazo...

Grandes sueños

Soñé que estaba en Cuernavaca, y me subía a un taxi donde estaba Don Gabriel García Márquez. Hablamos del placer adictivo y masturbatorio de escribir; de nuestros países amados por puro gusto y sin imposiciones: Colombia y México, y de nuestro deseo de verlos arriba donde han de estar; de nuestro gusto compartido por las rancheras, el vallenato, el tango, un buen cigarro y las guayaberas. Mientras me mordía la lengua para parecer sereno y aguantarme la emoción de conocerlo, aproveché para preguntarle de primera mano muchos secretos de sus personajes que me hacía prometer llevarme a la tumba o contarle sólo a mis hijos varones. Me regaló una pintura negra de zapatos para paracerse más a Juvenal Urbino, aunque yo reconocía que me hubiera gustado ser más bien Florentino Ariza. Me despedí con cariño como un nieto que se despide de su abuelo y mientras el taxi se iba lloré un hilito, agradecido...

Después soñé que mis dedos de la mano izquierda eran muy fuertes, así que tocaba una flamante guitarra lujosísima de madera excepcional con unas pisadas impecables. No sé por qué no fumaba, así que la voz me salía perfecto, pero no gritaba como cuando siempre canto, sino que cantaba a volumen ligero, porque tenía un micrófono plateado hermoso, concectado a un ampli poderosísimo. Y había gente en la sala y les gustaba...

Así que al despertar a esta realidad, tan opuesta a los dulces sueños, deseos desaforados que tan vívidamente viví esta noche, estoy listo a vivir la rutina, el trabajo, la lectura obligada, con mucho gusto. Ya tuve mi gran dosis de realización mientras dormía. Gracias Don Gabriel, gracias posibilidad.

Me c#go en la hostia...[Shit happens]

"Ya quiero salir de esta bicicleta,/salir a rumbear sin pensar en la cuenta,

/comprarte un vestido de Oscar de la Renta,

/Tranquila que ahí­ viene mi primer millón".

Bacilos, Mi Primer Millón.

La rotez y la codez son malas consejeras. Claro, también la estrechez mental. Pregúntenmelo a mí. Amanecí desempleado en mi cama, como los últimos 7 días. Con poco dinero. Demasiado poco. Me pasé ayer: básicamente, unos chilaquiles y un café de más. Fuera de presupuesto.

Así que hoy, que me tocaba ir a la oficina de mi papá, no gasté nada, ni desayuné, y me encaminé. Qué bien, así no engordo. Qué bien, se van a dar cuenta en mi casa que me estoy apretando el cinturón y que soy bien consciente del esfuerzo que hacen. Bueno, tampoco hay que exagerar. Hoy que se vaya de viaje, sólo voy a pedirle muy poca lana, y me las arreglo como sea, así ayudo. Mmmmh parkímetro. Sólo me va apresentar con el personal, a lo sumo una hora. Y salió todo perfecto. Que si lo de la computadora, que si empiezo a trabajar, que tal y tal me van a enseñar, mucho gusto encantado. Y después, salgo con mi papá a ver unos trajes. Hasta ropita me va a tocar, digo aunque sean trajes, pues bien no? Salimos, me voy, abrazo, gracias pa' nos vemos... Y de repente...PRECAUCIÓN / VEHÍCULO INMOVILIZADO,NO MOVERLO/Para la liberación de su vehículo, deberá pagar en la dirección especificada en la infracción puesta en su parabrisas. Me cago en la hostia puta. ¿Por qué yo, que trabajo desde los 15, que pago impuestos desde ese entonces? Claro,¿Por qué yo no??? Por jodido y por codo... Lo que más da coraje: que tanto las monedas de parkímetro como mi multa, nunca se ven reflejadas en mejoras a mi ciudad. ¿A dónde va ese dinero??????? Multa. Y quienes la sufren somos los jodidos. Para los que una multa representa mucho en el bolsillo, porque con eso nos las arreglamos 2 semanas enteras disimulando la rotez bastante bien. Los que por esos mismo, no podemos equivocarnos porque nos salimos de presupuesto y bye bye la cerveza de en la noche con los cuates.¿Qué será de la pobre gente que gana mucho menos que yo, y que tiene que mantener a una falimia? ¿Qué cuando se equivoca como cualquiera en una cosa así? Mejor ni pienso, y agradezco con todo y todo estar en mis zapatos.En fin, que al final, justo lo último último último que espero en la vida pasó. Toma Jesús paga la multa. - Papá te juro que dejé dinero. -Sí, sí, pues ahí está el cepo puesto...

Pero después de desahogarme contigo, mi querido blog me siento mejor: filosóficamente esto es bueno. 'Cause all I can think of is...I wanna be rich. Very rich, filthy rich soon. Self-made millionaire. Porque en este momento tengo el estómago revuelto y el coraje a flor de piel y voy a enfocarlo a joderme trabajando hasta dejar de ser jodido. Qué materialista, pero...la mula no era arisca...Así, algún día que en el futuro me equivoque como cualquier persona, no me derrumbo como hoy, me bajo de mi descapotable, me fumo un cigarrito mientras mi asistenta paga la multa, me río de lo que cuesta pagarla, y me dispongo a invitar a mis cuates lo que les dé la gana ese día en la noche.

Vuelta a la realidad, qué le vamos a hacer...shit happens...

Pregunta de rescate [Pa' Dalya]

Este es un comentario a una entrada de D Blog.

Vivimos siguiendo patrones ajenos. Así está la cosa si quieres comer bien estos días. Nuestro mundo está lejos de ser ideal, mucho menos feliz, pero hay algo rescatable: es posible huír de diseños preconcebidos a través de lo que sea que amemos.

Mi amiga Dalya es una de las personas más legibles que existen. Su mano escupe pura chingonería y leerla es un deleite de primera mano: honesta e idealista, a veces es tóxicamente nostálgica, otras seductoramente graciosa y otras temerariamente sincera. (Qué bien sonó mi descripción no? - La realidad la supera). Dalya está triste, porque busca trabajo y siendo una mujer de ideas, de preocupaciones, de compromisos; no encuentra dónde sentir que puede ayudar a su país.

Como muchos pueblos a lo largo de la historia, los mexicanos de hoy - nuestra generación - hemos de aprender a enfocar mejor para ver menos borroso, y a sacrificar mucho, muchísimo. El problema viene cuando no tenemos de dónde agarrarnos. Y la pregunta aquí es: ¿Es solamente el trabajo una forma de seguir la pasión de hacer algo por nuestro entorno?

Yo digo que no. Que el trabajo es buena alternativa, buena solución pero no es la única. Sobrevaloramos demasiado las artes y la cultura, en un mundo donde basta con abrir una cuenta para escribir lo que piensas en el blog. Lo mismo para el deporte. Sobrevaloramos incluso el trabajo, no llegamos a pensar que tal vez con ejemplo y con expresar nuestra opinión estamos ya haciendo algo mejor, algo para ayudar. Y cito aquí a C.P. Cavafis, quien en El primer peldaño habla a través del poeta Teócrito cuando responde a su discípulo Éumenes quien estaba triste ante su panorama poético, casi como mi Dalya se entristeció hoy:

" Si te hallas en el primer peldaño [de la poesía] debes sentirte orgulloso y feliz.

Aquí, donde has llegado, no es poco; una gran gloria es lo que has hecho.

Aun este primer peldaño, muy lejos está de lo vulgar.

Para pisar este peldaño has de ser ciudadano, en su plenitud de derechos, de la ciudad de las ideas. Y es difícil estar en esa ciudad y raro que en ella te censen.

En su ágora hay legisladores que ningún aventurero podría burlar.

Aquí, donde has llegado, no es poco; gran gloria es lo que has hecho."

Fácil es hablar cuando no se ha pasado por entrevistas de trabajo tan frustrantes, yo sé. Pero creo que alguien como Dalya, quien - diríamos todos sus lectores diarios - es una ciudadana modelo de la ciudad de las ideas (así como cualquier otra persona que tenga una pasión bien llevada alterna al mundo pre-diseñado de las carreras y los empleos), no tiene por qué temer.

Son pues, los artistas e intelectuales, y no los gobernantes o los políticos [o los ingenieros o arquitectos...] los más necesitados por el mundo actual. Son los sensibles a la realidad. Los que - como Dalya en cada escrito - abastecen de felicidad a la gente de manera inmediata, los que la hacen despertar, los que mejoran la vida de sus países más rápida y eficazmente que quien se ve obligado a pasar alguna propuesta de ley por una o dos cámaras antes de ser aprobada y llegar a la realidad.

Así pues, por lo menos para mí, Dalya es mucho más importante que cualquier político que se me ocurra. Porque me hizo descansar en su arte, porque me despertó, porque me enseñó que hay una tal Bachelet en Chile, porque me inspira con su frustración.

Dalya, no te olvides de tu mano que alimenta, que aunque no es ni un trabajo ni un modus vivendi, es probablemente lo mejor y más importante que haces, por muy leve que a veces parezca. Y lo que aún te falta...Comemos pronto, te mando un beso.

¿Último semestre?

Hoy es un buen día para leer Regreso a clases, a pesar de que es de lo peorcito que he escrito. Porque hoy empezó el que probablemente sea mi último semestre de la carrera. De repente me da nostalgia irme, la más de las veces no. Pero como siempre hay sorpresas buenísimas entre las no tanto. En fin, que de momento ya empezó y no hay plazo que no se cumpla. Hoy por lo menos, me emociona la cuenta regresiva.

¿Cuánto tiempo falta exactamente para que termine el semestre?

Pan y Circo, que soy pueblo!!!

Para mis queridos amigos intelectuales, artísticos, ricachones, cultos, socialités, etc., dejo asentado en este blog que soy total y completamente del pueblo. Agradezco su amistad pero no se me confundan, yo soy masa, proletariado: un borrego del rebaño en forma de cabrón decente que estudia una carrera.

Y si quieren verme feliz, pónganme Cantando por un sueño. Me encanta porque me emociona. Los sueños de la gente me conmueven cabrón. Las canciones -bien cantadas- me hacen vibrar, de verdad. Ya sé, Televisa está jugando con mis sentimientos y debilidades de la manera más ruin, pero aún al tomar consciencia de ello dejo la tele prendida. El jurado está de lo mejor: Susana Zabaleta - qué viejota - excelente artista (¿qué hace ahí?), y la mejor voz de Hispanoamérica: Ricardo Montaner. Yo que me precio de ser cantante y de llegar a agudos bastante decentes les digo que Montaner es un monstruo, freak of nature, que además transmite y escoge excelentes canciones. Y luego los concursantes. Anoche sacaron a Tiaré Scanda, que está genial y a pesar de que su voz no da para mucho lo hizo excelente, se ve que ha estudiado canto. Qué coraje. Sheila de momento es mi gallo, canta cabróonnnnnn...Lástima por los conductores. Entre 100 millones de habitantes no puede ser que no haya un conductor menos pitero y antipático que Adal Ramones y/o Lisa Echeverría. But then again, uno debería estar cantado en la tele y estoy acá terminando la super-carrera, haciendo trabajos en equipo y las arañas, como diría Violetta Schmidt. En fin, que saquen a la tal Sherlyn el próximo domingo.
Por cierto, para terminar hablando del pan que tanto nos gusta al pueblo: Santo, Santo, que Dios le multiplique, alargue y bendiga la vida a toda esa buena gente que trabaja en Los Sopes de la Nueve. Eso sí es un trabajo importante: llevar esperanza, amor, satisfacción y plenitud a la gente de a pie como yo. Gracias a ellos volví a aferrarme a la vida, amándola y viéndola desde otro color, neta están deliciosos; no sé qué traerán pero de verdad que elevan la serotonina. Y el que no me crea que se coma un sope de camarones con tocino seguido de uno de bistec con tocino. No llega en equivalente ni a 5 euros el precio y es unas 800 veces más rico que el lugar más nice y rico que se les venga a la mente. Avísenme y vamos.

Así que no se me equivoquen: si me quieren complacer, pan y circo. Proletarios de todos los pueblos...dejen sus comentarios, que yo sé que anoche también vieron Cantando por un sueño...o no?

Poco tiempo/$ y tanto que visitar...

He aquí un mapa con los países que he visitado (en rojo): Según la página que lo generó he visitado el 7% de mundo, lo cual no cuadra porque, por ejemplo, el seleccionar México no implica conocer el país entero...Tampoco es para quejarse, pero ni bien verlo siento que se me está yendo el tiempo y que tengo que apresurarme a conocer todo lo que me falta... ¿Qué me gustaría ver pronto? Turquía, Italia, Cuba, Rusia, Tailandia, Marruecos, Jordania, Perú...A ver si cae algún destino en 2006.

Crea un mapa con los países que has visitado

The Italian Job!!! * [Per Viola Gheller]

Questo messagio e' solamente per la mia carìssima amica Viola Gheller con qui sto unito una maravigliosa amicizia iniziata ad Inghilterra quiasi 7 anni fà, e come ben ho potuto scoprire quest'anno ha superato il tempo e distanza.
Ho provato di scrivere in italiano datto che lei e' una persona speciale che non era riuscita a capire niente di Spagnolo quindi cosí per lo meno una volta possa capire quello che scrivo in questo importante spazio per me.
Cara Viola Ti ringrazio tantisimo tuoi messagi che fino ad oggi ho potuto leggere, ho avuto una operazione un po complicata e molto dolorosa d'un dente, insieme ad un' inizio d'anno difficile per un cambio lavorativo (il mio nuovo orario d'Università non mi lascia continuare ad insigniare piu!). Aspetta le mie notizie presto, ti mando tanti baci!!!

Allora, per Viola e per tutti miei amici dal Messico desirero un bellisimo capodanno 2006!

* Espero que todos los asiduos lectores puedan entender algo de este mensaje, que básicamente es para terminar de desear que el inicio de este 2006 sea excelente para todos.

ContraIndicaciones

"So doctor doctor won't you please prescribe me something / A day in the life of someone else / I'm a hazard to myself / Don't let me get me / I'm my own worst enemy" / Pink, Don't let me get me, Misundaztood, 2002.

Soñé que era locutor y al aire contaba secretos, y los radioescuchas también, o algo así. (Saludos a mis únicos cuatro asiduos blogescuchas por cierto).

Indicaciones para el Martes 3 después de la cirugía: Mantener una gasa haciendo presión sobre la zona operada durante 2 horas, no hablar, descansar, aplicar hielo cada 20 min. y dejar descansar 30 min. No fumar. Realidad: A las dos horas estaba hablando por teléfono con Luis Fridman, tomándole una foto a la gasa bañada en sangre, cantando y robándome un cigarro de mi hermana para fumármelo a escondidas en el baño.

Para los días siguientes: Dieta blanda. Evitar las grasas y los irritantes. No fumar. Reposo relativo evitando el sol y los esfuerzos físicos. Realidad: Miércoles - seis (6) donas con licuado de chocolate, dos sandwiches, chocoroles y tres cigarritos (todo a escondidas). Jueves: quesadilla, rosquita con café, dos sopes de la nueve, un cigarro (me porté bien, pero me salí al solecito). Viernes: 3 tres sincronizadas, un Hershey's con rosca, 2 hamburguesas con papas en Burguer King, más rosquita, chocolatito, coca y 5 cigarritos. Y hoy en la noche habrá que romper los efectos del antibiótico.

Y me siento mucho mejor que si hubiera hecho todo correcto y bien.

Sé que está mal pero me encanta mi comportamiento. Por fin NO hago lo que tengo que hacer en algún aspecto de mi vida, y se siente in-cre-í-ble. I'm kinda' proud about it.

Cats are the new dogs

Otro lugar común: La vida, en todas sus formas, es fascinante. Hace casi un año recogí de la calle a mi gata, y sigo en asombro desde entonces. Mi apego a la vida creció, desarrollé responsabilidad y en general emoción. No puedo imaginarme algo más excitante, intenso o profundo que estar directamente observando a un ser vivo (!) distinto a tí por tanto tiempo y seguir sorprendiéndote. Coolest ever. Ver cómo una dosis distinta de C,H, O, y N encierra tanta belleza. Cómo es posible estallar de felicidad cuando llegas y el animal corre hacia tí. Best ever. En especial los gatos son supremamente chingones. Un perro se sabe tu propiedad y obedece. Un gato, igual que un humano insolentemente sensato, no reconoce jerarquía. Es tu igual a su punto de vista y a veces, te posee. Es como nosotros: a pesar de ser alimentados, amados, favorecidos; siempre tenemos reservado un mínimo porcentaje que no entregamos para - por si acaso - morder o arañar o saltar a la cara. Greatest ever. Hoy en VH1 ví un programa sobre las mascotas de las celebridades. Y quiero ser perro de Paris Hilton pero, hay algo que no me checa. En esta post-modernidad en la que supuestamente los estandartes son de igualdad, y en la que el 40 is the new 30 (YEAH!), declaro a los perros totalmente out. Cat's are the new dogs. Entiendo la tendencia: qué placentero amar cuando te sabes el dueño, el protector, el proveedor. Pero me parece más excitante el reto de conquistar a tu igual. Correr el riesgo del zarpazo, por ser más difícil el ganarse a un gato: siempre bello, elegante y misterioso. Creo pues es más in, tratar como persona a un gato y comprarle todas esas excentricidades hollywoodenses. Después de todo - según yo - la actitud felina es más humana que la canina. Cat's are hot. Me declararé fan de la primer "celebridad" que caiga en esto y se deje fotografiar con un gato en la maleta carísima.

A lo mejor soy yo, por culpa de Kyri. Pero hace falta poseer uno, o mejor dicho vivir con uno, para darse cuenta de esto. Los gatos son también, como la vida misma. Más sobre Kyri en su página personal, con fotos, historias, información, e-mail, buzón postal, etc.